Et en dépression…

Construit comme un quatre-quarts littéraire, ce roman est composé de quelques cuillers de San-Antonio, d’une louche d’Auguste Le Breton, de pincées d’Ange Bastiani, et d’une grosse poignée de Francis Carco. Mais pétri avec amour par Pascal Jahouel, toujours à la recherche d’un vocabulaire qui porte et touche, la patte d’un amoureux des mots et des maux. Il triture, tripatouille, patouille, malaxe, concasse, il apporte un liant entre argot ancien, français élaboré et sémantique technicienne. C’est dire si cet ouvrage sort des sentiers battus, même si, pour se conformer à une mode actuelle que je déplore, des anglicismes apparaissent de-ci de-là comme de petits cailloux dans une platée de lentilles.

BHL, Bertrand-Hilaire Lejeune, à ne pas confondre avec l’homme à la chemise blanche qui ne se salit jamais, est dans le creux de la vague. Et ce n’est pas qu’une figure de rhétorique puisqu’il est hébergé momentanément chez ses parents au Havre.

Il a envoyé sa lettre de démission à son commissaire rouennais, Chassevent, qui l’a mise dans un tiroir, et depuis il déprime. Revenir chez ses parents, c’est bien, mais pour un certain temps seulement, car les frictions ne manquent pas. Nous ne rentrerons pas dans les détails, cela relève du domaine privé, mais il lui faut trouver une porte de sortie.

Et celle-ci pourrait très bien être cette disparition en pleine mer du côté du cap d’Antifer. Un plongeur, qui n’est pourtant pas un débutant, a disparu dans les flots gris de la mer de la Manche, tandis que sa copine du moment se prélassait sur son yacht. Le temps était au beau, même chaud pour une fois, et au bout d’un certain temps, voire d’un temps certain, elle s’est inquiétée de ne pas le voir remonter à la surface, ne serait-ce que pour admirer sa plastique superbe.

Quoi que ce ne soit pas un artiste, BHL a besoin de cachets pour soigner sa dépression et donc il se rend chez un toubib, le remplaçant du médecin de famille. Le praticien est énervant à s’obstiner à s’adresser à ses patients, heureusement qu’ils le sont, à la troisième personne. Je passe sur rapidement sur les échanges savoureux échangés entre BHL et le médicastre généraliste, mais BHL sort de l’antre avec deux renseignements. Le premier, c’est que le disparu en mer amer, était un ami de longue date du toubib, s’étant fréquentés sur les bancs universitaires médicaux, et la seconde, l’adresse d’une psy, chologue ou chiatre, afin qu’elle lui déverrouille les neurones.

Rendez-vous est pris, et malgré la différence d’âge, un peu comme Emmanuel et Brigitte, il s’établit entre la spécialiste de l’essorage du cerveau une avancée dans la prise de contact d’atomes crochus. Et comme dérivatif, BHL se voit confier, voire imposer, par son commissaire rouennais, qui ne ménage pas ses coups de sang comme le canard du même nom, l’enquête sur la disparition bientôt suivie d’un nouveau noyé dans le port, non pas d’Amsterdam mais du Havre. Le tout avec la bénédiction du commissaire havrais qui va mettre à sa disposition un bureau et un équipier, Jean-Baptiste Monlouis-Bonheur, lequel, aimable, affable, et possédant un physique à la Teddy Riner, lui propose de l’héberger dans la demeure de ses parents qui sont absents pour quelques semaines.

Donc, et comme évoqué rapidement ci-dessus, un noyé a été retrouvé dans le port, ayant probablement chuté à la baille par suite de tangage éthylique et assommé par les coquilles de noix accrochées aux bites d’amarrage prévues pour empêcher les petits bateaux de naviguer sur l’eau au gré de leur convenance. C’est comme pour les ados, faut les tenir par le licol, sinon ils font n’importe quoi. Donc le noyé, j’y reviens, était également un ami du toubib, et comme si la dose n’était pas atteinte un troisième larron est découvert occis.

Mais j’anticipe. BHL se rend chez l’épouse qui est supposée la veuve du disparu (vous suivez ?) et les pistes de l’argent ou d’une vengeance quelconque de sa part, sont à écarter. C’est elle qui ramène le gros du portefeuille et les frasques de son mari l’indifférent. Il y aurait bien un petit sentier à remonter, on ne sait jamais, celui de l’appartenance politique du disparu qui émargeait au PPD, le Parti des Patriotes Debout, catalogué à tribord toute.

Entre joyeusetés et délire organisé sous l’influence de blondes, ambrées, rousses ou brunes, mais pas de blanches, des bières je précise, qu’ingurgite copieusement notre héros, ce roman débute dans la bonne humeur dépressive. Mais bientôt cela sombre dans le sombre, le très sombre même. Car sous une impression de légèreté stylistique, le noir prend le pas et BHL n’hésite pas à se mouiller dans les embruns havrais et les événements qui parsèment son enquête.

Et pour le scripteur, c’est une plongée dans son enfance. Du temps où le terminal d’Antifer n’existait pas et qu’il allait voir les paquebots accoster, les grues décharger les bananiers et autres cargos, qu’il remontait la côte de Montivilliers ou les escaliers longeant le funiculaire qui menait à Sanvic, alors commune à part entière sur les hauteurs du Havre, le pain de sucre et les casemates, Sainte-Adresse, Bléville, et combien d’autres images restées gravées. Mais ceci n’est que nostalgie enfantine et donc hors propos.

Pascal Jahouel est, d’après le rabat de la quatrième de couverture, architecte dans la vie civile, pourtant ce roman, même s’il est en béton, n’est pas bâti comme les édifices de la reconstruction dus à Auguste Perret qui a laissé son empreinte sur la porte océane, mais serait plutôt à rapprocher d’un autre architecte, amateur celui-ci, qui s’est investi dans le baroque naïf et son fameux palais, le facteur Ferdinand Cheval.

Pascal JAHOUEL : Sous-pression. Une enquête de B H L. Collection Roman policier mais pas que… Editions Lajouanie. Parution le 8 décembre 2017. 240 pages. 18,00€.

Disparue, tu as disparue

Au coin de ta rue.

Je t´ai jamais revue

Il ne faut pas être pessimiste, pour autant, une disparition, c’est toujours inquiétant, surtout si aucun événement prémonitoire ne pouvait laisser envisager ce départ, cette fuite ou cette disparition.

Âgé bientôt de vingt ans, Victor Dauterive, lieutenant de gendarmerie à Paris, hérite enfin de sa première véritable mission. Son chef, le colonel Hay, lui demande d’enquêter sur la disparition mystérieuse d’Anne-Louise Ferrières, fille cadette d’Antoine Ferrières, baron de Méry-sur-Oise et autres titres, demeurant au Mesnil à La Varenne près de Saint-Maur. Ce sont des nobliaux désargentés, et Anne-Louise, à trente ans, n’est toujours pas mariée.

Après avoir rencontré Hacar, serrurier et assesseur du juge paix du canton, qui lui fournit volontiers quelques renseignements sur cette famille, Dauterive se présente chez le baron. Seulement, malgré que ce soit celui-ci qui ait mandé par missive au colonel Hay d’effectuer des recherches, le voici réticent. De même que sa femme. Ils sont en colère et demandent à Dauterive de regagner la capitale et de les laisser tranquilles. Le juge Gruchet lui signifie qu’il n’a rien à faire dans sa juridiction. Seule une petite bonne, loin des oreilles de ses patrons, lui demande de continuer ses recherches.

Seulement peu après Dauterive aperçoit la jeune fille dans la rivière et il ne peut rien faire pour la sauver. Toutefois, le jeune lieutenant continue son enquête et apprend qu’Anne-Louise a été fiancée, et que deux ou trois ans auparavant elle avait fait un séjour dans une abbaye près de Villiers-le-Bel. Mais cet édifice va être racheté par un nobliau qui a gagné son pécule, important, en étant le banquier de jeu de la Reine, et seules quelques sœurs y résident encore. Toutefois le lieutenant échappe à un tir d’arme à feu.

La jeune fille est retrouvée morte. Pour la famille et le juge, il s’agit d’un accident, éventuellement d’un suicide. Mais pour Dauterive il s’agit d’un assassinat, car il remarque que des coups ont été portés à la tête.

Dauterive se voit confier une autre mission par son mentor, le marquis de La Fayette. Ce héros des Deux-Monde a l’intention de se présenter à la mairie de Paris, mais un autre prétendant pourrait lui faire de l’ombre. Il s’agit de Pétion dit le Vertueux. Or celui-ci se rend en Angleterre et Dauterive, accompagné de Charpier, son meilleur ennemi, nouveau député et membre du Comité de Surveillance de l’Assemblée Nationale, doit essayer d’en connaître les raisons. Tandis que Charper est prié de regagner la France, Dauterive fait la connaissance de patriotes irlandais et se heurte à un agent du gouvernement anglais, qui pourrait être à la solde de William Pitt. Son séjour se marquera par des tentatives d’assassinat et d’exactions physiques. Il perdra même un ongle à un annulaire, ce qui l’handicape fortement. Pourtant il n’est pas une chochotte.

Pendant ce temps, son amie Olympe de Gouges reprend l’enquête sur la disparition d’Anne-Louise Ferrières, malgré qu’elle ne soit pas investie de l’autorité de l’Etat, tout en pensant à la pièce de théâtre qu’elle est en train de rédiger : La nécessité du divorce.

Après quelques tribulations mouvementées, Dauterive revient en France, mais c’est pour s’apercevoir que Joseph, le gamin boiteux qu’il a recueilli, n’est plus à son domicile. Pour autant, ses ennuis ne sont pas terminés et il va se retrouver mêlé à des manigances dont il se serait bien passé, son intégrité physique étant en jeu.

Si l’on ne peut nier une influence d’Alexandre Dumas chez Jean-Christophe Portes, d’ailleurs évolue dans La disparue de Saint-Maur un personnage féminin nommé Lady Arrabella Winter ce qui nous ramène immédiatement à Milady de Winter des Trois mousquetaires, on ne peut non plus disconvenir d’une parenté littéraire avec Jean d’Aillon ou Jean-François Parot, pour la rigueur et le respect historique de l’intrigue, et à Eugène Sue et Xavier de Montépin, pour les descriptions de la faune parisienne et banlieusarde et des déboires des gamins qui vivent seuls dans les rues, du misérabilisme de la population.

Les chevauches épiques, les manigances, les trahisons, les double-jeux, les guets-apens, les combats, les séquestrations, la misère sociale, les déguisements, la Révolution en toile de fond, font de cet ouvrage historique et social un roman dans la veine du roman populaire dans le bon sens du terme.

On suit les démêlés de Victor Dauterive avec intérêt, un intérêt accru lorsqu’il pense reconnaître parmi les agents britanniques qui le poursuivent son frère François avec lequel il a eu des démêlés dans sa jeunesse. Avec toujours le couperet près de sa tête car il n’a que vingt ans et s’il ne veut pas se conformer aux ordres de son mentor, celui-ci lui promet de le renvoyer dans sa famille, ce que Dauterive ne veut point.

Quelques scènes charmantes égaient ce roman bruissant de fureur, notamment lorsque Dauterive, qui prend des cours de dessins à l’atelier de Jacques-Louis David, peintre alors en vogue, côtoie une jeune fille qui lui fait des yeux doux. Et le côté poignant réside en cette disparition de Joseph, ce gamin miséreux venu de sa Mayenne natale, qu’il a recueilli et dont il se rend compte qu’il le rabroue plus souvent qu’à son tour.

Deux enquêtes, deux histoires qui s’entremêlent, qui se mélangent, fort bien construites et qui laissent à penser qu’une suite reprendra quelques-uns des personnages qui y évoluent mais n’ont été qu’esquissés. Et parmi les personnages qui figurent dans cette histoire, personnages réels ou fictifs, celui de La Fayette est particulièrement trouble, ces hauts faits en Amérique lui ayant apportés l’adhésion du peuple, mais certaines de ses prestations, notamment lors de la fusillade du Champs de mars le 17 juillet 1791, lui faisant perdre de son aura.

Après deux très bons premiers romans mettant en scène Dauterive, de son vrai nom Victor Brunel de Saulon, chevalier d’Hauteville, voici un excellent troisième épisode qui débute le 29 novembre 1791 et se clôt le 28 décembre de la même année. Et, une fois n’est pas coutume, j’adhère totalement à la déclaration de Gérard Collard : Un nouveau grand du polar historique est né !

Jean-Christophe PORTES : La disparue de Saint-Maur. Editions City. Parution le 15 novembre 2017. 528 pages. 19,00€.

Ce qui compte, ce n’est pas l’original,

c’est l’originalité !

Et de l’originalité, ce n’est pas ce qui manque dans cet ouvrage qui est tout autant un hommage qu’une récréation joyeusement impertinente.

L’accroche est extraite d’une conversation, ou plutôt d’un entretien entre Marcel Proust, le questionneur, et Oscar Wilde, placé sur le divan des confidences.

Invisible ou pas, l’auteur assiste à des entretiens, des échanges savoureux, pour le lecteur, entre des artistes, peintres, écrivains, qui sont la plupart du temps des joutes oratoires à fleuret moucheté. Ou il a connaissance de correspondances et celles-ci ne manquent pas de piquants. Les uns et les autres distillent leur fiel en enrobant de miel leurs propos, verbaux ou écrits.

Par exemple, les deux missives que s’échangent les deux Marguerite, Yourcenar et Duras, sont révélatrices de leur style littéraire, mais également de cet esprit qui les animait. Peut-être, rien n’est moins sûr car tout est possible. L’une est tout en retenue, l’autre a du mal à ne pas sécréter son venin.

Mais il interroge parfois certains grands noms, des hommes politiques, comme Churchill par exemple, qu’il a invité dans un grand restaurant parisien, et qui n’hésite pas à déclarer que la guerre était jolie, avec emphase et nostalgie. Le vieux lion est mort mais il rugit encore.

Claude Debussy écrivant à Toulouse-Lautrec, alors que le peintre est décédé, affirme Vous êtes pour moi un peintre méconnu, un artiste colossal qui parait léger parce qu’il est humble, plein d’esprit, et qu’il ne se prend pas pour la fraise de Rubens ou la barbiche de Rembrandt. Et petite touche d’humour en forme d’éloge : Vous demeurez un intellectuel, c’est-à-dire un plaisantin, et un moraliste : vous ne conceviez pas l’art sans un soupçon d’ironie.

Le duel oral entre Picasso et Matisse, avec la complicité de Guillaume Apollinaire dans le rôle du bateleur et de l’arbitre, est réjouissant en diable et les réparties fusent comme autant de coups de pinceaux dégainés sur une toile vierge. Naturellement, les échanges tournent autour des représentations picturales, et Picasso, lorsque le sujet des femmes est abordé, déclare : Si elles ont le nez de travers, les miennes, c’est pour qu’on soit obligé de voir un nez, tu comprends ? Il n’y a rien d’arbitraire dans ma vision.

Lettre apocryphe mais qui aurait pu être écrite, et qui dit qu’elle ne l’a pas été : La lettre qu’Emmanuel Macron n’a jamais envoyée à François Hollande. Un style très piquant, un peu cauteleux, de l’art de pratiquer la raillerie sous une forme de persiflage et d’obséquiosité ironique. Cela commence par Monsieur le Président et cher François. Tout n’est pas de votre faute et vous n’avez pas eu de chance – jusqu’à la météo qui s’est invariablement montrée cruelle avec vous. Un petit coup de brosse à reluire et de commisération pour débuter et il enchaîne ainsi : Aujourd’hui je suis président, et souvent je repense à vous… Je ne ferai pas ici l’inventaire de vos échecs ni la chronique d’un désenchantement et d’un déficit que vous avez fait croître avec une persévérance admirable. Ah, la mémoire défaillante, l’oubli qu’il a participé activement au sein du gouvernement en étant secrétaire général adjoint puis ministre de l’économie, alors qu’aujourd’hui il rejette toutes les fautes comme s’il n’avait pas été présent lors de l’établissement d’un budget tant décrié. Et il enchaîne les paragraphes en débutant ainsi Vous Président,… L’art la manière de rejeter toutes les fautes commises sur les autres.

Autre intervention, celle de Fabrice Luchini adressant une lettre à Louis-Ferdinand Céline. En lisant cette missive, on voit très bien le comédien dans ses délires exprimés sous forme d’improvisation mais récitant un texte appris par cœur, comme lorsqu’il est invité sur les plateaux télévisés. Le cabotin dans toute sa splendeur.

Dans un carnaval d’inventivité, tour à tour corrosif, songeur et tendre, Frédéric Ferey rend hommages à quelques génies qui ont illuminés nos vies, et qui continuent à cheminer, toujours aussi vivants, à nos côtés.

Ainsi l’éditeur présente-t-il cet ouvrage en quatrième de couverture. Une fois n’est pas coutume, je mets ces quelques lignes qui ne sont pas de mon cru, mais qui résument fort bien la ligne directrice de ce volume en tout point jubilatoire. Alors faire l’inventaire des toutes les personnalités qui s’expriment, par missives ou par entretiens, soit entre eux soit avec la complicité de l’auteur, serait peut-être rébarbatif, mais sachez que vous pourrez retrouver certaines personnages qui ont marqué l’Histoire, la vie culturelle de la France ou autre, dans une approche remarquable. Sachez toutefois que s’y côtoient Marie-Antoinette, d’Artagnan, Proust, Colette…

Jean-Pierre Cagnat, qui signe la couverture, est également l’auteur de dessins intérieurs qui apportent la touche d’un caricaturiste de talent et forment de petits intermèdes plaisants entre deux textes.

Frédéric FERNEY : Mémoire espionne du cœur. Conversations rêvées avec… Illustrations de Jean-Pierre Cagnat. Editions Baker Street. Parution le 19 octobre 2017. 204 pages. 21,00€.

Mais avant de partir,

Il faudra bien te couvrir,

Dehors tu vas avoir si froid,

C'est un peu à cause de moi.

Plus tout à fait alerte physiquement, Raymonde Mallet possède encore un esprit vif et alerte. Et si elle marche avec une certaine difficulté, c’est à cause d’une flaque d’eau inopinément présente sur les tommettes de sa cuisine. Elle a chuté, fracture du col du fémur à la clé et à l’hôpital, quelques semaines d’immobilisation puis rééducation.

Il lui arrive bien d’avoir de petits oublis entraînant des désagréments sans véritables conséquences mais qui auraient pu tourner au drame, mais elle n’est pas sénile. Pourtant c’est ce qu’aimeraient lui faire croire le maire de ce petit village de l’arrière-pays toulonnais, l’assistante sociale et le promoteur immobilier. Et les voisins, si compatissants qu’ils préfèrent appeler les pompiers plutôt que de se déranger afin de prendre de ses nouvelles.

Promis, elle va faire attention, plus que d’habitude. Ne plus allumer un feu d’herbes trop sèches dans son jardin, ou oublier une casserole sur le feu, ce qui provoque des débuts d’incendie. Car sa grande demeure, huit pièces, et son terrain arboré que l’on pourrait presque confondre avec un parc s’il n’était pas à l’abandon, attisent les convoitises. Si elle daignait vendre et aller en maison de retraite, cela pourrait être aménagé en lotissement et amener de nouveaux habitants.

Mais Raymonde veut rester chez elle. Elle vit seule, son mari est décédé et ils n’ont jamais eu d’enfant. Si, un, qui est mort à l’âge de trois ans d’une méningite. Et les enfants, elle ne les aime pas. Pas même la petite Léonie qui s’infiltre chez elle en passant sous la haie de cyprès.

Ce sont les vacances scolaires estivales et elle aperçoit Léonie ramper dans les herbes hautes, couper des roseaux par exemple. Alors elle dispose dans de petites coupelles des bonbons à son intention, ou des gâteaux, tout en faisant semblant de ne pas la voir.

Augusta, sa voisine, son amie, la grand-mère de Léonie, vient lui rendre visite deux fois par semaine. Elles papotent, mais Augusta a la langue acérée, et les piques ne manquent pas lors de leurs échanges aigres-doux.

C’est ainsi que Raymonde apprend que Laurent, le fils d’Augusta et père de Léonie, va se retrouver au chômage. Il travaille dans un garage, mais la conjoncture n’est guère favorable. Alors Raymonde imagine lui proposer de monter son propre garage, cela manque dans le village, il aurait des clients, en lui louant sa propre remise qui peut contenir au moins six véhicules. Et comme il est bon bricoleur, il pourrait installer le chauffage central dans sa grande et froide demeure.

Il n’aurait qu’à vendre sa propre maison, et il s’installerait avec toute sa petite famille chez Raymonde qui ne garderait qu’une ou deux pièces pour vivre. Après des travaux d’embellissement naturellement. Une sorte de viager qui lui conviendrait très bien. Mais encore faut-il le convaincre ce brave Laurent, et surtout convaincre l’acariâtre Augusta, toujours aussi fielleuse, et s’attirer les bonnes grâces de Léonie.

Jusqu’au jour où le drame arrive, soigneusement orchestré par Raymonde qui veut parvenir à ses fins. L’installation du chauffage central dans sa demeure pour Noël.

A la relecture de ce roman, près de quarante ans après sa parution, les personnages d’Augusta et de Raymonde, qui ont à peu près le même âge, Raymonde ayant soixante-seize ans et Augusta un de moins, m’ont fait penser aux Vamps, le duo comique interprété par Dominique de Lacoste, Gisèle, et Nicole Avezard, Lucienne.

Augusta, dans le rôle de Gisèle, toujours entrain de tarabuster la maigriotte Lucienne.

Mais au-delà de ces deux personnages, c’est la condition des personnes âgées qui prédomine. Dans ce roman on pense à Simenon et à Frédéric Dard, une histoire simple et pourtant tout en subtilité. Un regard acéré sur les convoitises immobilières, la solitude mais en même temps le besoin d’être seul et de gérer ses propres affaires sans être commandé.

Le drame du troisième âge avec les affres de la maison de retraite qui se profile inexorablement, l’antichambre de la mort.

Une nouvelle version d’un thème cher à Georges-Jean Arnaud, la maison, thème qu’il a exploré sous différentes versions dont La Maison-piège, Le Coucou, mais renouvelé à chaque fois. Et avec très peu de personnages, il instille une atmosphère lourde et pesante. Ce n’est pas à proprement parler un roman policier avec enquête et tout le cérémonial qui en découle, mais un roman réaliste.

La référence à Noël s’inscrit dans les désirs, les envies, les besoins de chaleur de la part de Raymonde. Chaleur physique et chaleur humaine, et au début du roman, c’est le mois de juillet qui prédomine, il s’agit presque d’une parabole. Le long déclin de la vieillesse, le passage du temps vers l’hiver…

Georges-Jean ARNAUD : Noël au chaud. Editions French Pulp. Parution 23 novembre 2017. 224 pages. 15,00€.

Ils sont venus, ils sont tous là, il va mourir

le Papaaa…

Lire ou relire Agatha Christie, de nos jours cela semble incongru aux yeux des amateurs forcenés et acharnés du roman policier et du roman noir.

Des histoires que l’on pourrait croire simples, pour ne pas dire simplistes, désuètes, vieillottes, dépassées. Et j’en passe.

Et pourtant dans ce roman datant de 1938, les petites pensées ou échanges oraux, émis par les protagonistes, sont imprégnés de la situation internationale et jettent un regard dénué d’aménité sur les Britanniques en général. Il existe une dose de philosophie et une profondeur d’esprit que l’on ne peut capter que si l’on ne lit pas ces textes superficiellement.

Vieillard riche, quasi impotent, mais cynique, Simeon Lee a décidé de réunir en cette veille de Noël ses enfants. A part Alfred et sa femme Lydia, qui vivent à demeure dans la grande demeure de Gorston Hall à Addlesfield, les autres reviennent pour la première fois ou presque depuis des années de séparation. Si Alfred est tout dévoué à son père, Lydia elle n’apprécie guère le vieil homme.

George, politicien, membre du Parlement, député de Wersteringham, et sa belle et jeune femme Magalene. Elle est dispendieuse, tandis que George est constamment en quête d’argent, Simeon lui envoyant des subsides fréquemment. David, le rêveur qui en veut à son père depuis le décès de sa mère, décès qu’il impute aux frasques de son père, et sa femme Hilda, petite boulotte qui ne s’en laisse pas compter. Harry, le rebelle, le voyou, toujours par monts et par vaux, accumulant les méfaits. Enfin la jeune Pilar, sa petite fille née de Jennifer, sa fille et d’un Espagnol. Le père est décédé en prison depuis longtemps, et Jennifer depuis un an environ. Pilar est donc la seule rescapée et seule représentante féminine de la famille Lee. Les garçons n’ayant pas eu d’enfants et donc de garçons.

Invité surprise, Stephen Farr, qui passait dans la région et vient rendre visite au patriarche. Simeon et son père furent des amis lorsque tous deux vivaient en Afrique du Sud, exploitant des mines de diamants. D’ailleurs Simeon possède encore dans son coffre des pierres brutes, non taillées, ressemblant à de vulgaires cailloux mais dont la valeur s’élève à dix mille livres environ. C’est ce qu’il déclare à Pilar dont il s’est entiché.

Font partie de la maison, mais côté domestiques, Tressilian, le vieux majordome, quarante ans de service auprès de Simeon Lee. Plus quelques femmes de chambre, de cuisinières, et depuis un an environ Hornbury, le valet-infirmier, dont la seule fonction est de s’occuper de l’ancêtre. Un type bizarre, Hornbury, marchant comme un chat. On ne sait jamais où il est, se déplaçant sans bruit, semblant épier tout le monde.

Sugden, le policier local, demande à être reçu par Simeon, car il quête pour l’orphelinat de la police. Mais en début de soirée, il revient, car il a été appelé pour une affaire de vol. Les diamants ont disparu et il a été chargé par le vieil homme d’enquêter.

C’est à ce moment qu’un grand bruit se produit et qu’un cri retentit dans la maison. Cela provient de la chambre de Simeon qui est fermée à clé de l’intérieur. Tout le monde accourt, plus ou moins en même temps. Stephen et Harry unissent leurs efforts pour ouvrir la porte et ce qu’ils voient dépasse tout entendement.

Le riche vieillard a été égorgé, les meubles sont les uns par-dessus-les autres. Et du sang est répandu un peu partout. Comme le murmure Lydia : Qui aurait cru que ce vieil homme tant de sang en lui… Une référence à Shakespeare.

Alors qu’Hercule Poirot devise tranquillement en compagnie de son ami, le colonel Johnson, celui-ci reçoit un appel téléphonique de Sugden, l’avertissant d’un meurtre. Johnson invite Poirot à se rendre avec lui à Gorstan Hall.

Les candidats assassins potentiels sont nombreux mais tous possèdent un alibi conforté par les autres malgré les dissensions qui peuvent exister, s’élever entre eux.

Mais Hercule Poirot relève certaines anomalies, certains mensonges. Il effectue des comparaisons, regarde les tableaux accrochés dans les couloirs. Il vérifie ou fait vérifier les antécédents des invités, des employés, notamment d’Hornbury, car le personnage ne lui plait guère. Il s’intéresse à tout. Au passé de Simeon qui fut un coureur de jupons, ce qui d’ailleurs a entraîné la mort de sa femme. Et il soupçonne Harry, au passé trouble.

Selon les participants à cette soirée de Noël particulière, Simeon désirait annuler son précédent testament, ils en avaient eu confirmation lorsque convoqués, ils l’avaient entendu téléphoner à son notaire. Mais Simeon ne s’amusait-il pas avec eux ? Ou alors, désirait-il remplacer le nom de sa fille Jennifer par celui de Pilar, sa petite fille dont il s’était entiché. Voulait-il, comme il l’avait laissé entendre, couper les subsides alloués à George ? Un nouveau testament pouvait favoriser les uns, peut-être léser les autres.

Agatha Christie, dans ce roman construit sous forme de Cluedo (jeu qui ne fut invité qu’en 1943), de jeu avec le lecteur, dissimule les indices, qui parfois sont trop voyants, trop appuyés, pour être véritablement des indications fiables, et naturellement, elle sort de sa plume un coupable auquel nul de pensait. Mais à la relecture on s’aperçoit que tout est imbriqué avec machiavélisme et l’on ne peut que s’ébaubir à la réalisation sans défaut de cette intrigue qui aurait pu être un meurtre en chambre close.

L’histoire débute le 22 décembre et se clôt le 28 du même mois. Auparavant la romancière prend le temps d’installer et présenter ses personnages, d’abord Stephen Farr et Pilar qui se rencontrent dans le train qui doit les amener à Gordon Hall. Et naturellement elle distille les doutes, d’autant qu’elle jette les soupçons sans vraiment les compléter, les explications venant plus tard.

Ainsi Pilar, qui paraît ne pas être concernée par les événements, et est attirée par son oncle Harry, bel homme à la stature impressionnante, mais également par Stephen, et pourquoi pas par Sugden.

Mais Agatha Christie, en cette Angleterre encore victorienne, joue avec les mœurs de ses compatriotes, qu’elle juge froids, tristes. Pourtant Simeon, alors que c’était mal venu dans ce pays puritain, accumulait les bonnes fortunes, et pas seulement que les diamants. C’est un peu un coup de pied dans la mare. Et un roman subtil beaucoup plus intéressant qu’il y paraît, quoique certains puissent penser que les intrigues de la Bonne Dame de Torquay sont légèrement désuètes.

Agatha CHRISTIE : Le Noël d’Hercule Poirot (Hercule Poirot’s Christmas – 1938. Nouvelle traduction révisée de Françoise Bouillot). Collection Le Masque Christie. Editions Le Masque. Parution le 18 décembre 2012. 230 pages. 5,60€^.