La poésie est la parente pauvre de la littérature…

Pourtant que de grands poètes la littérature française peut s’enorgueillir !

Et souvenons-nous, lorsque nous étions adolescents, nous aimions coucher sur le papier nos espérances, nos sentiments, nos regrets, nos amours, nos déclarations, nos envies. Ecrire était un exutoire, et il ne nous venait pas à l’idée d’être publié, connu, sauf certains qui véritablement possédaient ce talent inné et entrevoyaient une sorte d’idéal à atteindre.

Nous n’étions pas des Victor Hugo en puissance, des Verlaine, des Rimbaud, des Jacques Prévert dont les poèmes se transmettent, sur papier ou de bouche à oreille, pour le plus grand plaisir des amateurs de mots. Et il faut compter sur ceux, et celles, qui prennent la relève, livrant leurs impressions, leurs émotions, leurs visions, et les partageant.

Toutefois, si nous nous sentons parfois l’âme d’un poète, il faut avouer que nous ne lisons guère de textes qui faisaient le bonheur des lecteurs des siècles précédents. Peut-être par rejet de ces poèmes écrits par Charles d’Orléans, Ronsard, et tous les autres dont nous devions apprendre lors de notre vie scolaire les poèmes par cœur, les analyser, les disséquer, les expliquer.

Heureusement, il existe encore de nos jours de grands poètes, malheureusement méconnus, dont l’ami Guy Allix, un poète local. Sans oublier Céline Maltère et Chantal Robillard, qui font parties de mon Panthéon.

Chantal Robillard, nous offre de découvrir Venise autrement qu’à travers les guides, la petite fûtée, ou redécouvrir pour qui a, contrairement à Ulysse, n’a pas fait un beau voyage, ou alors en canapé.

Mais Chantal Robillard ne s’est pas contentée d’écrire des bouts rimés, elle s’est imposée des contraintes, jouant sur les mots et les sonorités, déclinant en début de phrases l’alphabet, mêlant assonances et allitérations, en un jeu de construction syllabique, en acrostiches, haïkus en 357, par exemple, et autres formes modernes.

Les photographies de Chantal Robillard viennent en appui de ces/ses textes, les enluminant, leur conférant une saveur particulière. Comme des cartes postales véritablement personnalisées, sortant de l’ordinaire.

En tout, quarante-cinq poèmes écrits avec ce regard énamouré que seule peut partager une amoureuse d’un lieu emblématique.

Et comme le précise la quatrième de couverture :

Chantal Robillard est une poétesse, inconditionnelle de Venise, où elle se rend toujours hors-saison. Elle nous offre ici ses poèmes sur le difficile vie quotidienne des Vénitiens, qui doivent tout se faire livrer par voie fluviale, nourriture ou objets usuels, et sont obligés d’écoper inlassablement l’eau sournoise à chaque acqua alta. Nous découvrons avec elle une Venise vivante et frémissante, lors de nos flâneries au long des canaux, dans les ruelles labyrinthiques, les petites places à puits centraux…

Vous pouvez acquérir cet ouvrage directement chez l’éditeur en pointant le curseur de votre souris sur le lien ci-dessous :

Chantal ROBILLARD : Dentelles des reflets de Venise. Poèmes. Photographies de l’auteur. Préface de Françoise Urban-Menninger. Editions Astérion. Parution 6 décembre 2020. 92 pages. 12,00€.

ISBN : 9781716384400

Un roman, deux couvertures.

Les rééditions sont souvent les bienvenues quelques décennies après la première parution d’un ouvrage.

Seulement, il ne faut pas pour autant berner le lecteur.

Pour preuve cet Ange infernal de Serge Laforest qui, édité au cours du deuxième trimestre 1955 sous le numéro 74 de la collection Spécial Police du Fleuve Noir, bénéficia d’une réimpression-réédition dans la même collection sous le numéro 1149 au cours du quatrième trimestre 1974 avec une nouvelle couverture signée Gourdon, lequel Gourdon était à l’origine de celle de la première édition.

Traitée légèrement différemment, cette couverture comporte néanmoins deux éléments essentiels : la jeune femme et les ampoules.

A priori, pas de quoi fouetter un chat, penserez-vous.

Seulement, là où le bât blesse, réside dans le fait que la réédition de 1974 ne précise en aucun cas qu’il s’agit d’un roman précédemment publié. Pas de date de copyright, pas de mention de réédition. Le lecteur qui à l’époque achetait les ouvrages du Fleuve Noir un peu au hasard, sans tenir de fiches, de recensement de collection, y a vu peut-être du feu. Il faut avouer que la production était abondante.

Par la suite le Fleuve Noir réédita au début des années 1980, d’autres romans de la collection Spécial Police dans une nouvelle présentation, mais en précisant bien cette fois la provenance de l’ouvrage.

La pratique de rééditer un livre, parfois en changeant le titre, sans préciser la provenance ou le copyright, n’est pas nouvelle. Cela dure depuis des décennies, et il n’y a pas de raison que cela change. Pour les éditeurs naturellement. Mais pour les lecteurs avertis, cela ressemble à une tromperie mesquine.

Serge LAFOREST : L’ange infernal. Collection Spécial Police N°74 et 1149. Editions Fleuve Noir.

Quand Max-André Dazergues recyclait ses romans…

Ce phénomène courant dans la première moitié du XXe siècle, voire plus tard peut-être, on ne sait jamais, était la réédition d’un roman, réécrit, amélioré, revu et corrigé, éventuellement, sous un titre et un pseudonyme différents est difficilement traçable et décelable.

Il suffit parfois d’un peu de chance, de curiosité, d’un hasard heureux pour trouver deux romans identiques publiés chez deux éditeurs, sous des titres et des pseudonymes d’auteurs différents.

Ainsi ce Drame au Labrador dont dès la première page il me semblait déjà avoir lu un roman similaire. Et bingo, la notion de Maison du Caribou, le nom d’un bar à Fort Hamilton, provoqua le déclic en mon esprit enfiévré. N’ayons pas peur de la grandiloquence, style propre à bon nombre d’écrivains à cette époque.

Or donc, cette Maison du Caribou déclencha en moi la réminiscence d’un roman de Max-André Dazergues, lu il y a à peine cinq mois, titré L’homme du Grand Nord et signé André Mad, paru en 1947 dans la collection Globe-trotter aux éditions du Puits-Pelu devenue par la suite éditions Jacquier.

Un drame au Labrador n’est donc pas un roman recyclé mais recyclable, et peut-être y en a-t-il eu d’autres dans la production foisonnante de Max-André Dazergues, André Compère de son véritable patronyme. Et des Compères il en a eu : André Mad, André Star, André Madandre, Paul Madandre, voire quelques autres.

Il faut de la chance, la provoquer aussi parfois, pour dénicher ces recyclages dont l’importance n’intéresse personne sauf les amateurs des rayons populaires, les traqueurs de pseudonymes, de textes oubliés, les rats de bibliothèques.

Juste un petit plaisir personnel !

Ernest ANDOLLY : Un drame au Labrador. Collection Printemps N°238. Editions de Montsouris. Parution en 1938. 96 pages.

Un compromis entre les nourritures terrestres et les nourritures spirituelles.

Un menu à la carte qui ne manque pas de saveur. La carte elle-même est à la hauteur du menu proposé. Livre avec couverture cartonnée rigide, relié avec jaquette, pages papier glacé, et illustrations ad hoc (et non haddock comme le capitaine) pour chaque recette proposée.

Au piano, ce qui en langage culinaire signifie un fourneau, Mark Crick adapte quelques recettes, à la manière littéraire de dix neuf auteurs mondialement connu mais que l’on n’a pas forcément lus. Je parle pour moi, évidemment.

Des pastiches qui ressemblent à s’y méprendre à des textes que ces auteurs auraient pu écrire, mais non des parodies qui grossiraient le trait et en dénatureraient le goût. Des recettes de cuisine constituées comme on prépare des paupiettes, un emballage viandeux et une farce à l’intérieur.

Un exercice de style enjolivé par des dessins, peintures ou photographies de l’auteur, puisque celui-ci est photographe, peintre et dessinateur, en plus d’être un maître-queue littéraire.

Mark Crick nous propose donc de retrouver en cuisiniers avertis ou du dimanche, des auteurs tels que Jane Austen, Virginia Woolf, Raymond Chandler, Le Marquis de Sade, Charles Dickens, Graham Greene, Gustave Flaubert, Homère, Italo Calvino… dans leurs œuvres.

Se mettant dans la peau d’Italo Calvino, par exemple, il écrit :

Par bonheur, les recettes ne sont pas aussi périssables que les plats ou les écrivains, bien que celles d’Aristophane, si toutefois il en a laissé, ne semblent pas s’être aussi bien conservées que ses pièces.

Ne croyez pas que les recettes, avec la liste des ingrédients plus ou moins indispensables pour élaborer un plat, soient développées comme un cours de cuisine. Elles s’intègrent dans un texte, plus ou moins long, donnant lieu à des réminiscences familiales, des préparations à la vite fait pour contenter des amis, à des recherches dans des manuels qui encombrent des étagères mais qui ne sont jamais ceux que l’on voudrait compulser, à des recettes faciles ou élaborées que vous pourrez toujours essayer de réaliser chez vous. Des recettes qui parfois ne sont qu’un alibi pour développer une histoire dans laquelle le cuistot, amateur ou non, démontre ses défaillances ou au contraire son savoir-faire.

Les soles à la dieppoise de José Luis Borges débute ainsi :

L’histoire que je vais vous raconter concerne un incident qui a eu lieu à Londres, au début de l’année 1944. Bien que sn protagoniste ait été considéré comme un héros par les deux belligérants, les conséquences de son acte ne favorisèrent que l’un d’eux et précipitèrent la chute d’un tyran à l’appétit insatiable et dont l’invincibilité n’était qu’illusoire.

Une excellente mise en bouche qui incite à continuer la lecture de cette recette, à mon avis. Je ne vais pas vous dévoiler tout ce que ce recueil recèle et le mieux est peut être de vous en lister le sommaire.

Un dernier conseil :

Cet ouvrage est trop précieux pour le laisser traîner dans votre cuisine, victime de taches de graisse et d’auréoles jaunâtres de muscadet.

Menu :

Agneau à la sauce à l’aneth, à la Raymond Chandler. Traduction de Patrick Raynal.

Œufs à l’estragon à la Jane Austen. Traduction de Geneviève Brisac.

Soupe Miso express à la Franz Kafka. Traduction d’Eliette Abécassis.

Gâteau au chocolat à la Irvine Welsh. Traduction d’Alain Defossé.

Coq au vin à la Gabriel Garcia Márquez. Traduction de Claude Durand.

Risotto aux champignons à la John Steinbeck. Traduction de Frédéric Jacques Temple.

Moules marinières à la Italo Calvino. Traduction de Patricia Reznikov et Gérard de Cortanze.

Poussins désossés et farcis à la Marquis de Sade. Traduction de Patrice de Méritens.

Clafoutis Grand-mère à la Virginia Woolf. Traduction d’Anne Freyer-Mauthner.

Fenkata à la Homère. Traduction d’Isabelle D. Philippe.

Tiramisu à la Marcel Proust. Traduction d’Alain Malraux.

Poulet vietnamien à la Graham Greene. Traduction de François Rivière.

Sole à la dieppoise à la Jorge Luis Borges. Traduction de Patricia Reznikov et Gérard de Cortanze.

Pain grillé au fromage à la Harold Pinter. Traduction de Jean Pavans.

Rösti à la Thomas Mann. Traduction d’Anne Freyer-Mauthner.

Tarte à l’oignon à la Geoffroy Chaucer. Traduction d’André Crépin.

Plum pudding à la Charles Dickens. Traduction d’Yves Sarda.

Pain perdu à la François de la Rochefoucauld. Traduction de Julie Maillard-Pujos.

Gâteau breton à la Gustave Flaubert. Traduction d’Yves Sarda.

Cet ouvrage est la réédition d’un livre paru en 2008 chez Flammarion, mais enrichi de trois nouvelles recettes pastiches.

Bon appétit, bien sûr !

Polar mode d'emploi et une enquête brillamment construite.

Le lieutenant Maussade ne l'est pas tant que ça, ce qui n'est pas un anachronisme comme le fait remarquer justement, finement et aimablement l'auteur puisque la corpulence du commissaire Maigret n'était pas en adéquation avec son patronyme.

Une gamine est retrouvée morte dans le parc Montsouris, dans le quatorzième arrondissement parisien, avec une mise en scène macabre dont je passe les détails puisque tout est précisé dès les premières pages. Un meurtre non signé, même si une culotte Petit-Bateau blanche avec des cœurs roses est retrouvée non loin.

La démarche consistant à recueillir les premières informations sur la jeune Clémentine auprès des parents d'icelle revient à Maussade. Il rencontre donc la mère qui répond volontiers à ses questions. Le père ? Parti depuis trop longtemps. Ils ne se parlent plus. Clémentine était, je cite, une jeune fille très régulière, bonne élève, travailleuse, sans histoire. Donc rien de spécial à signaler, sauf qu'elle regardait depuis un certain temps plus souvent la photo de son père bien mise en évidence, se renseignait sur son mode de vie, qu'elle n'allait plus à la messe depuis quelques semaines, qu'elle connaissait un garçon plus vieux qu'elle et qui lui écrivait des poèmes. Bref une petite vie d'adolescente de treize ou quatorze ans que connaissent bon nombre de jeunes filles de son âge.

Il ne reste plus à Maussade qu'à enquêter justement auprès des fréquentations de Clémentine, le jeune homme, ses copines d'école, le collège La Bruyère Sainte Isabelle, et quelques autres. Et la sage Clémentine était-elle si sage qu'il y paraissait ?

L'intérêt de cette intrigue ne se niche pas dans le déroulement de l'enquête menée par Maussade, de sa déception du départ de Mathilde, celle qui partageait sa vie avant de vivre ailleurs, de sa relation avec la mère de Clémentine. Non, car ceci n'est pas qu'un roman c'est un mode d'emploi.

Polar, mode d'emploi pourrait être le sous-titre de cet ouvrage, car l'auteur, qui est le troisième président de l'Oulipo (Ouvroir de littérature potentielle), met en place les principes qui régissent à la construction d'un roman policier sous forme de notes.

Ainsi peut-on lire en début de la Note 1 : Trouver une entame. Placer le crime. Après avoir longuement regardé la scène, le lieutenant Maussade ferma les yeux comme pour l'imprimer.

Note 2 : Fixer le héros. Le lieutenant Maussade. Brun, grand, la trentaine, plutôt élégant.

Note 4 : Un peu de documentation. Sous son aspect domestiqué, le parc Montsouris est le territoire des ombres.

Et ainsi de suite jusqu'à la Note 99, chaque note équivalent à un chapitre plus ou moins court.

Des conseils qui se résument à comment aborder un roman, mettre en place les personnages, laisser planer le doute, et éventuellement réfléchir à un avenir possible en adaptation télévisée :

Note 16 : Si ce polar doit faire un téléfilm un jour, ou mieux encore une série ("Lieutenant Maussade") il est indispensable de mettre un personnage noir ou handicapé.

Donc des notes utiles à un débutant désirant se lancer dans l'écriture d'un roman policier, lui fournissant des conseils, des trucs et astuces, des balises, tout en racontant sous forme d'exemple l'enquête de Maussade et ses différentes interventions. En laissant soin au lecteur parfois de combler quelques trous, de lui suggérer certaines scènes, de l'amener à participer lui aussi.

Un exercice de style réjouissant qui ne pourra laisser indifférent.

Paul FOURNEL : Avant le polar. 99 notes préparatoires à l'écriture d'un roman policier. Editions Dialogues. Parution 19 mai 2016. 78 pages. 15,00€.