Les Balais d'Or 2014 ont été décernés à Samuel Sutra qui pourra délaisser son piano pour se mettre à la batterie !

Abandonnant (provisoirement ?) Tonton et ses sbires, les Marx Brothers de la littérature, les Charlots du roman policier, Samuel Sutra nous invite à plonger dans un univers qu’il connait bien : le jazz. Et comme il professe une même passion envers la musique que l’écriture, comme il y barbote avec un plaisir non coupable, nous suivons son nouvel opus avec un intérêt non dissimulé. Car Kind of Black, dont le titre est un clin d’œil à Miles Davis et son Kind of Blue, personnifie le genre de roman dont on attend avec impatience le mot FIN et dont on aimerait, paradoxalement, qu’il dure le plus longtemps possible.

Pour Stan Meursault, pianiste de jazz émérite et reconnu, c’est un grand jour. Ou plutôt ce sera une grande nuit. Sarah Davis va se produire pour un concert unique au Night Tavern, le renommé club de jazz où il joue chaque soir. Sarah Davis, c’est l’étoile accrochée au firmament du jazz, la nouvelle Billie Holiday, qui était partie aux USA pour faire carrière et qui n’était pas revenue depuis. Et cette fin de journée va se dérouler en toute tranquillité car un de ses élèves a fait défection. Car on peut être un musicien de jazz virtuose et donner des cours pour assurer sa subsistance et payer son loyer.

Au Night Tavern, Stan retrouve avec appréhension Sarah, qui n’a pas changé, peut-être embellie même. Elle est accompagnée de Baker son agent, et sous entendu son compagnon. Et tandis que Baker règle les derniers détails au bar, c’est le problème avec les imprésarios il y a toujours un tas de papiers à signer même pour un concert donné pour la gloire. Stan a obtenu le privilège de pouvoir enregistrer, grâce à un magnétophone astucieusement dissimulé, ce concert à des fins d’exploitation. Stan retrouve Sarah dans sa loge et ils ont beaucoup de choses à se dire, mais il y a comme un blocage. Que se raconter qu’on ne sait déjà après dix ans de séparation ?

Il s’installe sur scène avec comme accompagnateur un contrebassiste et un batteur, deux jeunes pétris de talent et la soirée risque d’être mémorable. Et elle l’est effectivement, mais pas dans le sens où les spectateurs l’entendent.

Stan entame de ses doigts déliés et papillonnant sur le clavier le morceau destiné à introduire (musicalement et sur scène) Sarah, mais point d’apparition. Alors il effectue son annonce au micro, mais toujours point de Sarah. Sarah qui ne risque plus de quitter sa loge, un poignard l’a envoyé au pays déjà encombré des jazzwomen.

Jacques est en vacances, en récupération, mais son patron ayant besoin de lui, il saute vite fait dans ses habits et arrive au Night Tavern sans perdre de temps. Jacques est policier, célibataire, et les vacances c’est pas vraiment son truc. Ce n’est pas tant parce que Jacques est meilleur que les autres que son patron fait appel à lui, mais bien parce qu’il est coincé. Il n’a personne d’autre sous la main, d’ailleurs Jacques n’aura qu’à prendre les premières dépositions, humer l’atmosphère, laisser travailler la scientifique, puis ce sera au tour de son collègue Blay, qui pour l’heure est injoignable, de prendre la relève. Jacques est fou de jazz, ce qui serait déjà une motivation pour empoigner au débotté le boulot.

Au Night Tavern, Franck, son patron l’accueille soulagé. Jacques interroge les présents, c'est-à-dire Victor March, le patron de la boîte, Marianne, la serveuse, une superbe rousse à la quarantaine resplendissante, le technicien du son, les musiciens et Stan Meursault. Stan qu’il connait de réputation et c’est comme s’il approchait une idole. D’ailleurs il plaque quelques notes sur le piano, encouragé par Stan, mais il faut bien l’avouer, Jacques n’est qu’un amateur. Il a appris la musique, joué en dilettante, mais n’a jamais vraiment été jusqu’au bout de ses envies. Un honnête tapeur de touches. D’ailleurs Stan veut bien lui donner quelques cours. Mais le regard de Jacques est aussi attiré par la présence de Lisa, de la police scientifique. Il ressent quelque chose pour ce bout de femme, même s’il ne veut pas se l’avouer. Il faudrait interroger aussi Baker, l’imprésario. Mais celui-ci manque à l’appel. Il est reparti pour les USA aussitôt les papiers signés. Un départ précipité, une fuite ?

La soirée avait attiré beaucoup de monde, mais la cave ne pouvait contenir autant de spectateurs, et la plupart ont suivi les prémices du concert par retransmission interposée. Jacques demande à visionner les bandes vidéo, et quelque chose lui attire l’œil, fugacement. Quoi il ne saurait dire, alors même si le lendemain Blay prend la relève, Jacques tire un trait sur ces congés et va enquêter en parallèle avec la bénédiction de Franck, son patron. Et entre Jacques et Stan s’amorce une ébauche d’amitié, une complicité musicale.

Le lecteur habitué à ce genre de roman de suspense se doutera assez rapidement de l’identité du ou de la coupable, et de l’épilogue, mais ce petit travail des cellules grises est rapidement mis de côté. Car ce qui importe, c’est la bande-son qui imprègne l’ouvrage. Comme si le lecteur lisait tout en écoutant un enregistrement d’Oscar Peterson par exemple.

Samuel ne se gargarise pas d’un jargon spécifique, celui employé avec emphase par des chroniqueurs spécialisés et qui pensent qu’en utilisant des termes abstrus ils vont conquérir de nouveaux adeptes, ou qui veulent démontrer que ce sont des connaisseurs éclairés et que le quidam, qui tente de s’intéresser à leur prose, ne leur arrive pas à la cheville en rédigeant des papiers rebutants. Samuel Sutra reste simple, en véritable amoureux du jazz qui sait que le meilleur moyen de prouver cet attachement est de se mettre à la portée (eh oui) de son interlocuteur. Ce qui ne l’empêche pas parfois d’envoyer de petites piques envers des pratiques que tous les gamins dont les parents aimeraient les voir jouer d’un instrument ont eu à subir.

Deux ans de solfège au forceps, et du classique dans la foulée. Pour le jazz, faut attendre. Deux ans de solfège avant de toucher un instrument ! ça a suffi à dégouter des générations entières de gamins, qui auraient pu être des virtuoses si on les avait laissés tripoter un instrument. On dit « jouer » de la musique, mais en France, on ne l’a pas compris. On torture avant. C’est un peu comme si, dès la maternelle, on obligeait les gamins à apprendre la grammaire avant de les autoriser à parler.

Un peu de désabusement aussi dans son propos. Jacques se rend chez un disquaire afin de se procurer des enregistrements de Sarah Davis. Le vendeur lui fait remarquer que c’était avant qu’il fallait les acheter, maintenant c’est un peu tard. Et les radios ne sont pas en reste, qui découvrent qu’une excellente chanteuse de jazz se nommait Sarah Davis.

Quant au jazz en lui-même, il semble que c’est un domaine réservé, non pas à une élite, mais bien à des amoureux, et que ce n’est pas de la musique préfabriquée.

Le jazz. C’est une musique peuplée de morts. On vit à une époque où le plus gros vendeur de disques est un DJ, où ceux qui font les plus grosses carrières chantent en play-back des titres qu’ils n’ont pas écrits et dont ils ne comprennent même pas le sens. Moi, mon univers, il est peuplé de gars qui ont vécu dans la misère et dont on n’a découvert le nom souvent qu’après leur mort. C’est presqu’un univers posthume. Ainsi parle Stan !

Avec ce roman Samuel Sutra franchit quelques marches de plus vers les étages supérieurs.

Samuel SUTRA : Kind of Black. Flamant Noir éditions (Première édition : Editions Terriciaë, juillet 2013). Parution 15 novembre 2014. 208 pages. 15,00€.

Les tristes aventures d'une fille de joie !

Une femme qui s'enfuit par la porte de service d'un hôtel de luxe du 1er arrondissement parisien, une culotte jetée dans un container à ordures, et c'est le début d'un engrenage infernal pour Léopold.

Léopold est un de ces nombreux sans domicile fixe qui trouvent un logement sans avoir à payer de taxe d'habitation, sous une toiture de cartons sous les ponts. Cela fait six ans qu'il vit ainsi, depuis le départ de sa femme. Il n'a pas revu non plus sa fille et sa petite-fille. Il fait la manche à la sortie des Grands Magasins, et c'est le Bazar même à l'Hôtel de Ville. D'habitude il crèche à Hurlevent dans le XIXe, une bicoque décrépite au fond d'une impasse mais au moins il a le vivre et le couvert, un semblant de confort. Seulement il apprécie des moments de solitude temps à autre.

Léopold a ramassé la petite culotte, l'a mise dans sa poche, et avec ses amis de la Tournelle, le quai où il a déposé son baluchon, il se demande pourquoi subsistent quelques gouttes de sang dessus. Il regrette s'être confié à ses potes et retourne à Hurlevent. Il se demande pourquoi il s'est ainsi emparé d'une pièce de lingerie, surtout lorsqu'il entend à la radio qu'une jeune femme vient d'être retrouvée chez elle égorgée. Aussitôt il fait le lien avec celle qu'il a entraperçu. Cela sent de plus en plus mauvais. Car il connait ce genre d'hôtel étoilé. De plus il connait également de vue un des employés à la réception et il se doute qu'en général les femmes qui passent par la porte dérobée viennent de rendre service à un client.

Il décide alors de quitter le refuge de Hurlevent et demande asile à sa sœur, qui ne se délace qu'en fauteuil roulant, de bien vouloir l'héberger. Cela faisait un bail qu'il ne lui avait pas donné de nouvelles, et elle l'accueille à bras ouverts, avec quelques reproches toutefois. Après un sommeil réparateur, il s'installe dans un café et reconnait la femme sans culotte, pourtant pas une révolutionnaire, d'après une photo dans un journal. Alors il déambule dans le XVIIIe et aperçoit une jeune femme noire qui sort précipitamment d'une voiture. Il va la retrouver un peu plus tard, et faire sa connaissance. Elle s'appelle Mina, Nigériane d'origine, et peu à peu elle lui confie qu'elle travaillait dans un hôtel appartenant à la même chaine que celui d'où était sortie la victime.

Minna, coachée par madame Sokoto, devait satisfaire les caprices d'un client, et surtout ne pas se laver après que celui-ci eut procédé à son exutoire génital. Or l'homme s'était montré agressif, lui entaillant le pubis avec une lame de couteau. Minna est recherchée par le chauffeur qui devait la conduire chez madame Sokoto, et l'étau se resserre sur eux. Le copain d'un copain de Léopold qui lui avait fourni quelques renseignements est égorgé. Léopold tombe sur son cadavre inopinément et il devient l'homme traqué. Minna et Léopold vont déambuler, se cachant comme ils peuvent, espérant échapper à leurs poursuivants, mais quelque chose cloche dans leur fuite.

B.D.R. plus connu dans la société pharmaceutique et bourgeoise sous son véritable patronyme, Bernard-Davy Randal, est une fine gâchette de la braguette. Il lui faut assouvir ses pulsions sexuelles grâce aux prostituées fournies par des réseaux spécialisés. C'est ainsi qu'il a honoré la première victime puis Minna, d'une manière brutale, et même coupante puisqu'il les a scarifiées avec son couteau. Tout va s'enchaîner et le rouleau compresseur d'un destin que lui tout comme Léopold et Minna ne maîtrisent pas, s'avance inexorablement.

Un fait-divers peut cacher un roman noir, pour preuve cette histoire noire et bleue qui se réfère à un épisode qui fit grand bruit dans les médias en 2011. Bien sûr, toute ressemblance avec les personnages, les situations et surtout la suite avec ses conséquences et accessoirement le mobile de ce qui a déclenché ce déballage médiatique, ne pourrait être que pure coïncidence. Quoi que. Les auteurs de romans noirs peuvent à loisir s'engouffrer dans la brèche et fournir une version personnelle de ce qui alimente les colonnes journalistiques à peu de frais. Ce que ne peut faire un journaliste qui se respecte, ne devant rendre compte que de la réalité et ne pas avancer des hypothèses quelquefois hasardeuses et dénuées de fondement.

Roland Sadaune, s'il met en scène des personnages qui peuvent rappeler au lecteur des hommes, ou des femmes, connus pour leurs frasques, narre un épisode qui aurait pu exister sans que la population en soit avertie. Et après tout, il a peut-être rédigé la majeure partie de cette intrigue bien avant certains événements. D'ailleurs deux de ses nouvelles, Les gifles de la nuit et Les ponts du cœur, sont à l'origine de ce roman. La suite n'est qu'une affaire d'imagination... sans aucun doute. Ce qui importe, c'est le parcours croisé de Léopold, banni de la vie matrimoniale et sociale, et de Minna, qui pensait n'avoir que du travail d'entretien dans un hôtel, même si elle se doutait qu'étant cornaquée par une payse, surveillée par un sorcier marabout, sa vie allait plus ou moins déraper.

Roland Sadaune place ici et là quelques petites références à ses passions, le cinéma, mais surtout la peinture, d'ailleurs il a signé la couverture de ce roman, qui est sa vie. La peinture qui joue aussi un rôle primordial ou presque dans l'intrigue. Là où d'autres se seraient délectés dans la mise en scène de certaines situations, Roland Sadaune évite le graveleux. Il reste pudique, et le roman en prend plus de force. Minna est jeune, grande, belle, élancée, et le lecteur ne peut qu'être jaloux de Léopold qui l'accompagne, lui qui est petit et sexagénaire. Mais des petits sexagénaires, j'en connais plein. C'est la nature et il faut la respecter. Roland Sadaune met également en scène des personnes qui lui sont chères, mais ceci demeure du domaine privé et je ne m'étendrai pas plus en avant.

Moralité : ne ramassez jamais une culotte féminine qui traîne dans un container à déchets, même pour agrandir votre collection personnelle de sous-vêtements.

Roland SADAUNE : Minna. Editions du Val d'Oise. Thriller. Parution le 14 novembre 2014. 358 pages.14,00€.

N'achetez pas de girouette, adoptez un politicien... !

Alors que je m'attendais à lire un petit livre humoristique, délassant, ce qui en soi n'est pas rédhibitoire au contraire cela repose les neurones hyperactives, je me suis trouvé confronté devant une histoire digne d'un roman de Didier Daeninckx et d'auteurs ayant marqués de leur empreinte les années cinquante et soixante.

L'inspecteur divisionnaire Fourier doit rencontrer à une heure tardive le ministre de l'intérieur en visite privée en sa résidence de l'avenue Junot. Comme il a du temps devant lui, il décide de se sustenter dans sa cantine habituelle, le Petit-Mulhouse, dont il se délecte à l'avance de la choucroute royale préparée amoureusement et sans le renfort d'une boîte de conserve, par le patron des lieux. Mado, une prostituée qu'il connait et apprécie s'invite à sa table. Elle travaille surtout par téléphone, c'est moins dispendieux en ressemelage d'escarpins, et il a fait sa connaissance alors qu'ils débutaient tous deux, chacun dans leur profession, lorsqu'il lui avait passé les menottes en tremblant. Mais c'est du passé et Fourrier doit honorer l'invitation de Berthier le ministre.

Sa mission, retrouver celui qui vient d'abattre en quelques semaines cinq ouvriers métallos avec un vieux Beretta des années trente. Outre leur métier, ces cinq clampins possédaient en commun d'être des auxiliaires, des porteurs de valise et d'avoir été plus ou moins proches de la rébellion algérienne. Fourrier est prévenu, son enquête va le mener tout droit à patauger dans un marigot dans lequel grenouillent des anciens de l'OAS et autres crapauds sentant le remugle fasciste. Alors Fourrier doit faire attention où il met les pieds et éviter de troubler l'eau stagnante. Toutefois il a le droit de mener ses investigations en compagnie de son adjoint Paulo, ce qui lui retire une grosse épine du pied.

Débute alors une enquête de proximité, le XVIII^e arrondissement c'est son fief, à rencontrer des personnages atypiques, mais d'abord il se renseigne auprès de l'un de ses indics. Lopez d'abord, le coiffeur, un Pied-noir qui déclare L'Algérie, c'est une guerre terminée qui ne finira jamais et raconte la fable du Lièvre et de la Tortue façon oranaise. Puis dans le bidonville installé dans le terrain vague des anciennes fortifications, les Fortifs chères à Auguste Le Breton, Fourrier veut interroger Abdel en Kader, un harki qui parle mal le français et dont le fils sert de traducteur. Puis un syndicaliste et un patron d'entreprise au bord de la faillite qui a employé les cinq décédés à un moment ou un autre. Ou encore un médium, Monsieur Djoko, un ancien footballeur qui était bourré de talent et connu sous son nom de Djokopovic, grâce aux conseils avisés de Mado. Il ne prédit pas l'avenir, Monsieur Djoko, mais il est doué de post-cognition. Il peut grâce à des photos ou des objets décrire des images floues du passé. La mort du père de Fourrier par exemple, ou une dame blanche qui serait à l'origine des meurtres des cinq métallos.

L'enquête de Fourrier va l'entraîner plus loin qu'il pensait. Jusque dans les années trente et les arcanes de La Cagoule, Organisation secrète d'action révolutionnaire nationale, un groupe d'obédience d'Extrême-droite. Un pan d'histoire que va lui narrer Mariani, promoteur immobilier proche de Berthier le ministre et que l'on peut résumer en ces termes :

En ce temps-là, les membres de la Cagoule et ses différentes tendances dont les Croix-de-Feu, groupuscule auquel appartint Jean Mermoz, les Camelots du Roi, et autres, voulaient reverser la III^e République entachée de scandales de corruption, mais étaient surtout Anti. Antiparlementaristes, anticommunistes, anti Francs-maçons, antisémites et anti-boches. Et c'est bien ce passage qui nous ramène à Didier Daeninckx, et sa propension à rechercher les failles de l'histoire. L'appartenance de personnages célèbres à cette mouvance est connue : Pierre Michelin, Louis Renault, Eugène Schuller créateur de l'Oréal, et son gendre Bettencourt, François Coty créateur des parfums du même nom et propriétaire du Figaro, et quelques autres dont François Mitterrand qui a su changer à chaque fois de veste afin de toujours porter des vêtements propres. Je me liais avec un autre jeune déraciné, un Charentais qu'on appelait Dracula à cause de ses canines pointues... Dracula, vous le connaissez mieux sous le nom de François Mitterrand, ex-ministre de l'Intérieur, ex Garde des Sceaux...

Mais rassurez-vous, je n'ai pas tout dit, pas tout écrit, pas tout dévoilé, je vous laisse le plaisir de découvrir cette remontée dans le temps, alors que la Guerre d'Algérie vient de se terminer, laissant de nombreuses blessures qui auront bien du mal à cicatriser. Les revirements des hommes politiques ont de tout temps existés, et entre les déclarations et les faits, ce sont deux mondes différents. Nous en avons la preuve continuellement. Mais pour revenir à cette période, il faut se souvenir, pour ceux qui l'ont connue, la façon dont les Pieds-noirs ont été accueillis en France, et surtout la manière dont ont été traités les Harkis et le sont encore aujourd'hui.

Dario nous propose un petit roman riche d'enseignement et l'on retrouvera au détour des pages, dans les dialogues, les descriptions, les pensées des différents protagonistes, des références cachées mais avouées à Michel Audiard, Alphonse Boudard, Albert Camus et quelques autres qui ont eu apparemment une grande influence littéraire sur notre auteur à l'avenir prometteur. Toutefois cet amalgame provoque des changements de rythme. Enfin j'ai relevé entre les pages 147 et 149 une petite anomalie dans la datation, qui ne prête pas à conséquence, mais qui peut heurter tout lecteur un tant soit peu intransigeant.

DARIO : La valise et le cercueil. Collection Sang d'Encre. Editions Les 2 Encres. Parution le 6 aout 2014. 160 pages. 15,00€.

Bon anniversaire à Pierre Pelot, né le 13 novembre 1945

En forçant un barrage d'agriculteurs la voiture du conseiller général Maxime Tarot-Fortin a été arrosée de purin. Il s'arrête dans un petit village. La station-service garage est fermée faute de clients. Seul le bar est ouvert.

L'unique consommateur, Martin, un obsédé des femmes, emmène le politicien chez son grand-père qui tient un hôtel. De construction style New-Orléans, l'établissement est désert, situé trop loin de l'autoroute et des touristes de passage. Après une nuit de stupre et d'alcool en compagnie de Joani, la mère de Martin qui attend depuis quinze ans le retour de son mari disparu, Tarot fait le tour de l'habitation.

Il visite la serre attenante à l'hôtel. Au milieu d'une végétation luxuriante et exotique, il trouve Caron, le propriétaire, donnant à manger à ses caïmans. Deux tueurs repèrent la voiture de Tarot à la station-essence. Ils tuent la serveuse puis son mari après que celui-ci ait fini de laver le véhicule. Puis ils se rendent à l'hôtel se faisant passer pour des clients. Caron sent que leur arrivée coïncide avec celle de Tarot qui lui a avoué qu'il était en cavale, d'autres détails corroborant cette intuition.

Leur intention dévoilée, les deux tueurs pourchassent la famille Caron et le conseiller jusque dans la serre. Ils sont pris en tenaille et, blessés, servent de pâture aux caïmans. C'est le moment des confidences. Martin, dont la libido s'est développée lors de contacts incestueux, a pris des photos de sa mère copulant avec Tarot. Un atavisme puisque son père fixait sur pellicule les ébats de Joani avec des clients de passage, dans le but d'exercer un chantage lucratif. Jusqu'au jour où le père de Martin a fini dans les entrailles des sauriens.

Inspiré d'une pièce de théâtre coécrite par Pierre Pelot et Christian Rauth, jouée à Paris en 1993, ce roman reflète tout l'univers noir de Pierre Pelot situé une fois de plus au cœur de sa région de prédilection, les Vosges.

Tout en dénonçant en filigrane les affaires de corruption politique, il met en scène des personnages à moitié déjantés, ersatz des protagonistes de "Noires racines" ou encore de "L'été en pente douce", entre autres. Ils sont tous atteints d'un brin de folie, qu'ils entretiennent consciemment ou non, de Janisette, la serveuse aguicheuse, aux tueurs, le négatif des Blues Brothers, en passant par les membres de la famille Caron, qui puisent dans leurs fantasmes la volonté de vivre, ou de survivre.

Pierre PELOT : Les caïmans sont des gens comme les autres. Denoël. Parution le 14 mars 1996. 224 pages. 15,00€.

- Ami entends-tu le vol noir des corbeaux...?

- Non, mais je lis leurs messages...

Marcoussis, petit village de la Seine et Oise, département aujourd'hui scindé en trois parties dont l'Essonne, mille-cinq cents âmes environ en 1941. Moins ceux qui ont été déportés dans le camp d'Aincourt, village de l'actuel Val d'Oise, parqués dans un ancien sanatorium. C'est dans le bâtiment des hommes, le Pavillon Adrien Bonnefoy-Sibour, qu'étaient parqués les militants communistes, ou anciens militants, ou sympathisants, ou supposés tels.

Depuis des années, et même avant guerre, le Parti Communiste Français ayant été interdit par Daladier en 1939, les adhérents à ce parti de Gauche étaient traqués d'abord à cause du Pacte germano-soviétique puis par Pétain et ses sbires encouragés par les Allemands lorsque ce pacte fut dénoncé. Mais rendons-nous dans ce petit coin de la grande banlieue parisienne qui avait avant tout une vocation agricole.

Bien entendu, ces maraîchers allaient vendre leur production se rendant à Limours ou plus loin à bord de leur carrioles, mais bon nombre de Parisiens effectuaient leur approvisionnement sur place, sous l'œil bienveillant du maire malgré le risque d'être arrêtés pour Marché Noir.

L'atmosphère était délétère, à Marcoussis comme ailleurs. Les messages anonymes, conçus le plus souvent à l'aide de lettres découpées dans des journaux, pullulaient. Des dénonciations, des délations, qui prenaient leur conception dans la jalousie, la haine, le fanatisme ou l'ostracisme aveugle.

Tous les prétextes sont bons pour accuser un voisin, un ami, un membre de sa famille et même sa femme ou son mari, histoire de se venger, de capter un héritage, d'échapper à des frais de divorce. Et le maire demande chaque matin à sa secrétaire s'il y a du courrier spécial. Les lettres émanant de correspondants anonymes ou de déclarants, les mouchards, en général des notables. Il est vrai que ses collègues ont parfois de meilleurs résultats que lui en ce qui concerne les interpellations, et le préfet ne manque pas de le rappeler à l'ordre. Il faut du chiffre !

C'est pour décrire cette ambiance que Jacques Mondololoni jette son projecteur sur une petite commune rurale de la grande banlieue francilienne, et raconte comment et pourquoi deux ou trois personnes vont se retrouver déportées. Un docu-roman qui prenne sa source dans un épisode réel de cette période trouble de la Seconde Guerre Mondiale.

Ce texte est complété par la retranscription de quelques lettres de dénonciation, ceci pour votre édification personnelle et non pour que vous vous en inspiriez. Enfin un entretien entre l'éditeur et l'auteur permet de mieux connaître cet épisode grâce aux recherches effectuées par Jacques Mondoloni, de mieux l'appréhender, de mieux comprendre les tenants et aboutissants. Un pan d'histoire honteux mais qui n'a pas servi de leçon puisque la police n'hésite pas, contre rétribution, à demander à la population de dénoncer untel ou untel, ce qui peut amener à toutes dérives et suspicions dont il est difficile pour un coupable présumé de s'extraire des rets dans lesquels il s'empêtre.

Jacques MONDOLONI : Un corbeau à l'heure allemande. Editions Osaka. Collection Les Romans de la Colère. Parution le 28 août 2014. 104 pages. 10,00€.