A ouvrir avec précaution, sinon, gare aux courants d'air !

Depuis de nombreuses années la mort de Gérard de Nerval occupe l’esprit d’Andrew Singleton, détective privé.

Deux années se sont déroulées depuis l’affaire du Fantôme de Baker Street, l’officine tenue avec son ami James Trelawney n’a pas chômé et il profite d’un moment de relâche pour se rendre à Paris. Le poète est-il mort d’un suicide selon la thèse officielle de la police, ou d’un assassinat selon d’autres sources ?

Après un voyage au cours duquel il a assisté à un mirage représentant un château perché sur un piton, en compagnie d’une jeune femme qui semblait elle aussi être un illusion, il s’installe non loin de l’endroit où le corps de Nerval a été découvert. Le commissaire Fourier, qu’il a aidé à résoudre une affaire quelques mois auparavant, le hèle dans la rue, comme par hasard, et lui propose de s’associer dans une enquête délicate réactivée par un article paru dans un journal et signé des initiales J.L.

Le célèbre professeur de métaphysique, le marquis de Brindillac est décédé durant son sommeil. Son visage reflétait une peur intense. Un mois auparavant le poète Pierre Ducros, affilié aux Surréalistes, le mouvement d’André Breton, est mort de la même façon. Seule la thèse de la mort naturelle est retenue et pourtant le journaliste émet des doutes. Singleton et Fourier se rendent au château de Brindillac près d’Etampes afin d’étudier les lieux. Ils y retrouvent Jacques Lacroix, proche d’Amélie la fille du défunt, et qui n’est autre que le journaliste qui a relancé l’affaire. Les pièces dévolues au marquis étaient fermées et si crime il y a ce ne peut être qu’un meurtre en chambre close.

Brindillac était obsédé par les phénomènes oniriques, consignant ses rêves sur des carnets depuis des années. Son livre de chevet favori, Le comte de Gabalis, sous-titré Entretiens sur les sciences secrètes, de Montfaucon de Villars traite des entités élémentaires, les incubes et les succubes. Un étranger se serait entretenu avec le marquis la veille de sa mort. Un Autrichien ou Allemand du nom de Von Öberlin. Un autre inconnu au nom similaire s’était présenté chez Ducros. Trelawney rejoint Singleton à Paris et tous deux se lancent sur les traces de ce mystérieux personnage.

Singleton est lui aussi sujet à des rêves, au début plus ou moins lubriques. Singleton est toujours plongé dans les écrits de Nerval. Or André Breton lui rendait hommage dans un de ses manifestes. Grand lecteur Singleton s’intéresse alors aux Manifestes du pape du surréalisme qui lui aussi écrit sur les rêves. Une association d’idées pousse les deux amis qui se rendent au chevet de Breton et le réveillent à temps. Ils localisent l’endroit où Öberlin résidait mais, grâce à des papiers trouvés dans sa chambre d’hôtel, à des prédictions formulées par un extralucide lors d’une réunion privée, aux recherches effectuées par Lacroix et aux rêves de Singleton, les deux amis se rendent à Vienne en Autriche.

Ce nouvel opus des détectives de l’étrange ne déçoit pas, au contraire. Le rythme est plus soutenu, plus enlevé, et les références à l’antiquité ne manquent pas.

Fabrice Bourland sème ça et là des indices et le lecteur attentif ne manquera pas de les relever malgré le côté fantastique. L’histoire se déroule en 1934, et l’auteur s’il privilégie le Paris des Surréalistes, Breton en tête (Léo Malet aussi aurait pu figurer), campe en toile de fond de façon ténue, la montée du nazisme. Singleton, le narrateur, évoque des affaires résolues en compagnie de son ami et associé Trelawney. Et l’on souhaite qu’un jour nous aurons la narration de l’affaire de L’égorgeur à la montre cassée et autres histoires aux titres alléchants.

Hommage, modeste, à Jean-François Vilar, décédé le 16 novembre.

Victor Bainville, photographe, voue au musée Grévin une véritable passion, un culte, qu'il entretient presque quotidiennement.

Il aime à se balader au milieu des figures de cire, à se retremper dans l'atmosphère des différentes scènes évoquées par des mannequins plus vrais que nature. Le moindre changement, le moindre manquement dans l'ordonnancement des tableaux lui saute immédiatement aux yeux.

Par exemple, ce matin-là, quelque chose le chiffonne. Un tout petit détail. Pas bien important, mais qui l'inquiète quand même quelque peu. Quelqu'un a dérobé la tête de la princesses de Lamballe, l'amie, la confidente de la reine Marie-Antoinette. Cent quatre-vingt-quatorze ans auparavant (ce roman a été publié en 1990), jour pour jour, la tête de la princesse était promenée au bout d'une pique dans Paris, en colère, et en proie à la Terreur.

Par un curieux effet du hasard, un cinéaste, Adrien Leck, décide de réaliser une nouvelle version du film La Princesse, consacré à cet événement, à cet épisode de la Révolution. Un film tourné trente ans auparavant, et interprété par l'inoubliable Anna Fried. Celle-ci, qui a décroché depuis, ne veut pas ce remake soit tourné. D'ailleurs elle proclame comme une prophétie que ce film ne verra jamais le jour. Nonobstant Adrien Leck débute le tournage mais les ennuis, les bâtons dans les roues, les incidents sont de plus en plus nombreux et violents.

Pour Victor Bainville c'est une excellente occasion de retrouver non seulement l'atmosphère de cette époque, mais aussi les lieux où ont habité les différents protagonistes de cette époque trouble, les lieux où se sont déroulés des événements marquants. Une sorte de pèlerinage effectué avec délectation. Mieux, Victor s'investit dans le personnage de Jacques-René Hébert, le fameux et virulent Père Duchesne.

Dans cet excellent roman, Jean-François Vilar rend son hommage à la Révolution Française. Mais un hommage bien particulier, dans lequel les interférences sont nombreuses et qui est un prétexte à découvrir une ville que peu de personnes connaissent vraiment. Seuls les véritables amoureux de Paris peuvent nous présenter, nous décrire la capitale de cette façon, nous en parler avec autant de passion, d'émotion, de chaleur, de lyrisme. Une visite guidée qui exclut l'ennui.

Victor Bainville un nouveau Nestor Burma, et Jean-François Vilar un nouveau Léo Malet ? A peine exagéré ! Mais Jean-François Vilar avait cette faculté et cette passion de regarder avec l'œil du photographe et des restituer ambiance et atmosphère.

Jean-François VILAR : Les exagérés. Première édition Le Seuil Août 1990. Réédition Editions Points romans noirs. Parution 10 septembre 2008. 448 pages. 7,80€.

Les coquillages et crustacés vides ne sont pas consignés...

Ivoire, défense de rire, plus communément appelé Ivy, est un écrivain indépendant, un pigiste, spécialisé dans la rédaction d’articles destinés à des suppléments hebdomadaires féminins d’un quotidien. Produits de beauté pseudo parapharmaceutiques et autres articles supposés rajeunir les femmes d’une quinzaine d’années en dix jours, des rubriques servant de support aux placards publicitaires qui le valent bien.

Ivy vit en solitaire, ou presque. Depuis trois ans un chat s’est imposé à lui, et comme l’auteur n’a guère d’imagination en dehors de la rédaction des textes pour lesquels il est appointé, il l’a appelé Il. Et Il passe la plupart de son temps sur les toits, allant et venant grâce à une ouverture de la salle de bain. Un matin, à peine éveillé, Ivy découvre avec stupeur un doigt dans son lavabo, un trophée qu’Il lui a apporté en gage de reconnaissance.

Au début Ivy est déboussolé, que faire de ce morceau d’os enrobé de muscles et de peau. Un beau doigt pourtant, bien propre, l’ongle net et bien taillé, celui d’un homme, déduction aisée à cause des poils qui parsèment une phalange. Ivy le place dans un pochon puis après moult réflexions décide de se rendre au commissariat le plus proche. Il est accueilli par le lieutenant de police Danielle Battaglini qui ne peut faire autrement que prendre sa déposition et le doigt orphelin. Alors évidemment Danielle, accompagnée de son adjoint, perquisitionne chez l’auteur, réquisitionnant son ordinateur, l’outil de travail, on ne sait jamais des fois que la main serait cachée à l’intérieur, et autres bricoles dont la carte sim du téléphone portable d’Ivy.

Seulement, Il ramène le lendemain le frère jumeau, ou presque, du doigt qu’Ivy s’empresse d’apporter à la policière. Le petit jeu initié par Il continue jusqu’à ce que les cinq doigts soient récupérés et que l’honneur d’Ivy soit sauf et que les soupçons qui pèsent sur lui soient dissipés. Fin du chapitre Complainte digitale.

Dans le chapitre suivant intitulé Bric-à-brac, nous retrouvons quelques mois plus tard Ivy et Danielle qui vivent ensemble, une fois chez l’un une fois chez l’autre, le chat devenu Boris les suivant dans leurs pérégrinations. Une jeune fille, une Anglaise, a disparu, probablement kidnappée, et l’auteur de ce rapt a laissé en évidence dans l’appartement un tiroir avec collé dessus un papier sur lequel est écrit : Où ? Quand ? Comment ? C’est là qu’Ivy va devoir démontrer ses talents d’observateur façon Sherlock Holmes en analysant le contenu du fourbi inhérent à tout tiroir servant de dépotoir. Et ainsi de suite durant cinq chapitres qui peuvent se lire indépendamment comme des nouvelles mais qui s’articuleraient l’une l’autre, reprenant des épisodes antérieurs.

Dans le quatrième chapitre au titre éponyme du roman, nous retrouvons Ivy en fin gourmet, en épicurien même, préparant avec amour un plat de coquillages et crustacés, qu’il va déguster en compagnie avec l’adjoint de Danielle chez celle-ci. Il va jusqu’à faire découvrir la cave que le père de celle-ci a constituée à son invité. Mais est-ce une bonne initiative ?

Le personnage créé par Jean Hennegé, qui narre à la première personne ses aventures ou mésaventures ne manque pas d’intérêt et est même franchement sympathique. Ce n’est pas ce qu’on pourrait appeler un loser ou un être exceptionnel, non tout simplement quelqu’un d’ordinaire pétri de bon sens.

Il nous fait part de ses réflexions, sur tout et rien, il ratiocine, il digresse, ses pensées vagabondent tout comme les nôtres, lorsque nous passons d’un sujet à un autre sans parfois qu’il y ait un rapport pour retourner à l’idée originelle. De petits incidents parsèment son quotidien et il ne peut s’empêcher de vitupérer contre les utilisateurs de téléphone portable qui dégoisent dans la rue à un interlocuteur invisible leur intimité, gênant par là-même les passants honnêtes, et qui se demandent pourquoi ceux-ci les regardent comme s’ils étaient des bêtes fauves lâchées en liberté. Ce sont ceux qui enquiquinent le monde qui se sentent agressés. Mais ce n’est pas le seul exemple de bon sens glissé entre ces pages.

Bonus de l'éditeur : Jean Hennegé, bibliothécaire de formation, administrateur culturel d'une association, diabétique, titulaire d'un permis B. Il signe ici son premier polar. Il vit et travaille dans l'Aude, au cœur du pays cathare.

Jean HENNEGÉ : Merci pour les fruits de mer. Pascal Galodé éditeurs. Parution le 24 mars 2011. 186 pages. 18,00€.

Une théorie héliocentrique...

A 08h08, un 8 août, trois bombes explosent, détruisant une des tours de la Grande Arche de la Défense.

Atteint de schizophrénie paranoïde aiguë, Vigo Ravel se rend à son rendez-vous habituel avec son psychiatre, le docteur Guillaume, dont le cabinet est situé au 44^e étage. Au moment de monter dans l’ascenseur, des voix se manifestent dans sa tête. Il souffre d’hallucinations auditives verbales et ce qu’il entend l’incite à prendre ses jambes à son cou. Unique rescapé de la catastrophe, il s’enfuit et se cloître chez lui.

Ses parents sont absents, en vacances, et hébété il tente de comprendre, anéanti devant le téléviseur. Il ne retourne pas travailler à la société Feuerberg, un emploi que lui avait procuré son psychiatre. En réalité il se rend compte qu’il vivait en marge de ses parents, et qu’il est atteint d’amnésie depuis des années. Il a 36 ans et ne sait rien de sa jeunesse, de son adolescence.

Il décide de jeter ses médicaments et retourne sur les lieux du drame, il se heurte à un mur. Le cabinet Mater et le docteur Guillaume n’existent pas. La tour est la propriété d’une société, la SEAM, d’armement laquelle est chapeautée par une autre société complexe la Dermod. Des hommes le pourchassent et lorsqu’il rentre chez lui, tout est dévalisé. Il se réfugie dans un hôtel puis décide de consulter une psychologue afin de savoir s’il est réellement malade de schizophrénie. Il fait la connaissance d’une jeune femme Agnès, atteinte d’une déprime passagère. Il reçoit un message énigmatique d’un dénommé SpHiNx, lui déclarant que non seulement il ne s’appelle pas Vigo Ravel et qu’il n’est pas malade, mais de plus il doit trouver le Protocole 88.

Les événements s’enchaînent. Prévenu par SpHiNx, une sorte de hacker, il quitte précipitamment son hôtel et se réfugie chez Agnès. La jeune femme est flic, ce qui lui permet de se procurer des informations précieuses, et vit mal sa séparation conjugale. et l’appartement de la jeune femme est perquisitionné. La société Feuerberg n’existe plus, ses parents ne sont pas ses parents. Ravel se met alors à accomplir des actes qu’il ne pensait pas pouvoir réaliser, comme conduire une voiture, se défendre au corps à corps, courir comme un dératé.

Un individu nommé Gérard Reynald, soupçonné d’être l’auteur de l’attentat est arrêté et Ravel tente de contacter son avocat. Celui-ci accepte de le rencontrer mais au lieu de rendez-vous c’est une tierce personne qui l’accueille dans un nouveau piège auquel Vigo échappe. Agnès doit partir et Vigo se retrouve seul avec cependant une piste. Un lieu de résidence de Reynald à Nice.

Le syndrome Copernic flirte entre thriller, politique-fiction et fantastique tant l’atmosphère induite dans ce roman par Henri Loevenbruck place le lecteur dans un état de tension, de peur, d’angoisse, autant par les avatars subis par le héros que par les faits décrits.

On se prend à se demander où réside la part d’imagination de l’auteur, où la réalité peut dépasser la fiction, la précéder, peut-être empiéter sur des machinations déjà existantes mais ignorées car dissimulées par des secrets monstrueux. Et le propre d’un roman réussi c’est justement ce pouvoir faire croire au lecteur que ce qu’il lit s’est réellement passé, va se dérouler, que toute la machine patiemment élaborée est prête à broyer inexorablement.

Heureusement Henri Loevenbruck nous délivre un épilogue qui se révèle moral, et peut entretenir des espoirs dans l’esprit d’entreprise de Robin des Bois modernes contre les agissements d’illuminés. Mais c’est parfois lorsqu’il est trop tard que l’on s’aperçoit des déviances. Henri Loevenbruck avait placé la barre très haut, il a réussi son pari avec brio. On retrouvera aussi dans ce roman une des passions de l’auteur, juste en filigrane, le loup. Le héros en effet arbore le tatouage d’un loup et son surnom dans une vie antérieure était Luppo, le loup.

Henri LOEVENBRUCK : Le syndrome Copernic. Première édition Flammarion 2007. Réédition J’ai Lu 8550. Parution 18 janvier 2008. 512 pages. 8,00€.

Âmes sensibles ? Ne pas s'abstenir...

Pierre Siniac, le créateur de l'horrible Luj Inferman, le romancier des Morfalous, de Aime le Maudit, de Femmes blafardes et autres romans aussi jubilatoires que spécifiques, Pierre Siniac était un auteur sortant des sentiers battus. Avec ce recueil composé de cinq nouvelles il s'était replongé dans le domaine où il était devenu grand-maître, orfèvre en la matière, celui de la nouvelle, pour le plus grand plaisir de ceux qui considèrent ce genre périlleux plus difficile et plus intéressant, plus révélateur du talent d'un écrivain que le genre romanesque.

Les Âmes sensibles est donc un recueil de cinq nouvelles dans lesquelles le pathétique et la dérision, l'humour noir et le macabre, reflètent le caractère omniprésent de ses œuvres. Nul mieux que Jean-Pierre Deloux n'a su expliquer l'univers morbide, à l'humour explosif, de cet auteur à part, dans le numéro 14 de la revue Polar première formule. Cette croisée des destins lui permet de revenir sur certains de ses fils rouges favoris; ainsi peut-il, à loisir, tenter de nouvelles variations sur l'abjection, le dérisoire, la fatalité, l'enchainement des causes et des effets, la logique de ce qu'il est convenu d'appeler le hasard, l'absurde, et nous faire ricaner douloureusement à l'affligeant spectacle des vicissitudes humaines.

Le caractère désespéré et la cruauté du regard de l'auteur ne se sont point affaiblis au fil du temps. Dans Les âmes sensibles, nouvelle éponyme du recueil, Pierre Siniac met en avant la crédulité, la naïveté des spectateurs mais également leur versatilité. En 1850, les bourgeois comme le petit peuple se délectent au spectacle, aux représentations grandguignolesques sur le Boulevard du Crime, de pièces de théâtre mettant en scène des assassins pervers, meurtriers de petits enfants. Mais Lenôtre, comédien principal de ces drames, joue trop bien, de manière trop réaliste. Le poulailler s'enflamme, vitupère, le prend à partie, n'étant plus capable de faire la différence entre la réalité et la projection scénique.

Dans Le Supporter Pierre Siniac raconte à sa façon ce qui est devenu malheureusement une mode : les incidents sur les stades et les scènes de désolations qui s'ensuivent, dues à de prétendus supporters qui se vengent en cassant tout sur leur passage lorsque leur équipe a perdu. Mais Siniac ne se contente pas de jeter un regard désabusé devant cette violence, il l'enrobe dans une autre histoire, et c'est là qu'intervient son sens de la dérision.

Tout comme dans L'enfer vous remercie de votre visite, nouvelle dans laquelle le héros, un ex-ferrailleur reconverti dans les assurances, découvre parmi les squelettes disséminés sur le parcours d'un train fantôme d'une minable fête foraine, le visage ensanglanté de son ami qu'il a assassiné deux ans auparavant.

Un corbeau qui ne perd pas ses plumes est démonique à souhait. Alors qu'une petite ville de province dans les années trente vivote paisiblement, un corbeau sème sur la place du marché de petits faire-part de deuil, dénonçant les exactions, crimes et compromissions de ses concitoyens.

Enfin, dans Madame est servie, le lecteur apprendra qu'il ne faut pas toujours s'occuper de la vie de ses voisins et tenter de s'immiscer dans leur intimité.

Avec Les âmes sensibles, Pierre Siniac signait en 1991 son grand retour après quelques années sabbatiques éditoriales.

Pierre SINIAC : Les âmes sensibles. Collection Sueurs Froides, éditions Denoël. Parution octobre 1991. 224 pages.